Bis dass der Tod uns scheidet

Bei Künstlerpaaren passiert es oft, dass einer den anderen schließlich auffrisst und dass aus Hingabe, Rivalität, Eifersucht, Neid, Groll oder Wut eine ursprünglich idyllische und freudige kreative Beziehung gegenseitiger Anziehung und Unterstützung schließlich in heimliche Grausamkeiten ausartet. Natürlich gibt es Ausnahmen. Die Malerin Sheila Girling und der Bildhauer Anthony Caro waren 63 Jahre lang verheiratet. Doch am Ende ihres Lebens gestand sie: „Ich musste Tony meine ganze Kreativität widmen ... Ich dachte, einer von uns müsste es schaffen, also sollte es besser Tony sein.“ Etwas Ähnliches passierte Lee Krasner, die Jackson Pollock intellektuell weit voraus war, als sie sich kennenlernten, ihn aber für ein Naturtalent hielt und wie eine gute Ehefrau seine Karriere ihrer eigenen vorzog. Susan Sontag arbeitete unermüdlich an dem Buch ihres Mannes Philip Rieff „Freud: The Mind of a Moralist“ (sein Biograf Benjamin Moser behauptet, sie habe den größten Teil des Buches geschrieben). Jahrzehnte später klagte die Fotografin Annie Leibovitz, ihre Geliebte, die sie bis zu ihrem Tod begleitete: „Ich fühlte mich wie jemand, der sich um ein großes Denkmal kümmert.“

Man muss kein Künstler sein oder mit einem anderen Künstler verheiratet sein, um zu wissen, dass Tanzen als Paar eine Herausforderung ist, die nur wenigen gelingt: Man muss dem anderen Raum geben, seine Füße zu bewegen, seine Schritte zu begleiten, die Spiegelneuronen zu aktivieren und die eigene Individualität aufzugeben, um als Gemeinschaft zu denken, damit sich das, was eben noch zwei Körper waren, als einer bewegen kann. Es ist schwierig, beim Tanzen zu streiten, und unmöglich, im Zorn zu tanzen. So stelle ich sie mir vor, wie sie stundenlang über die Tanzfläche gleiten, diese Künstlerpaare, die nicht nur ihr Leben, sondern auch die Entstehung ihrer Werke miteinander verflochten haben. Und die im Rahmen ihrer Romanze selbst zu Kunstwerken geworden sind. Ich denke an Gilbert & George, Achtzigjährige und immer noch provokant, die Tag und Nacht in ihrem tadellosen Sonntagsstaat durch die Straßen Londons schlendern, sich der Welt als lebende Skulpturen präsentieren und ihre Vision der Welt in ihren Bildern hinterlassen, monumentalen Fotografien von sich selbst, mit denen sie eindrucksvolle, komische und tragische Porträts unserer Zeit komponieren. Heute haben sie ihr eigenes Museum (in London ist der Eintritt frei), gelten in England als nichts weniger als ein Nationalheiligtum und haben eine Denkschule begründet.

Es kommt häufig vor, dass Künstlerpaare durch heimliche Grausamkeiten auseinanderbrechen.

Zu derselben Linie zweier Künstler gehören Eva & Adele, ein deutsches Duo, das Kunst, Leben und Liebe auf erstaunlich irritierende Weise vereint. Sie behaupten, in einer Zeitmaschine aus der Zukunft gekommen zu sein, sind rechtlich Frauen (sie haben mit der Heirat gewartet, bis Eva ihre Geschlechtsumwandlung anerkennen ließ) und tauchen überall dort auf, wo eine große Eröffnung stattfindet, von der Biennale in Venedig über die Documenta bis zur Arco-Messe – mit phallisch rasierten Köpfen, geschminkt wie Papageien und identisch gekleidet, auf eine für uns fremdartige Art und Weise. Eva ist gerade gestorben („sie kehrte in die Zukunft zurück“), doch sie wird Teil eines reisenden Kunstwerks bleiben, mit dem Adele ihre Erinnerung wecken wird.