Schnürsenkel

Mein Vater kann seine Schnürsenkel nicht mehr binden.

„Es macht mich wahnsinnig“, murrt er. „Das ganze Gefummel mit den Händen.“

Ich knie vor ihm nieder. Nicht zum ersten Mal, nicht zum letzten Mal. Seine Schuhe wackeln leicht, als ich die Schlaufen binde.

„So!“, sage ich leichthin. „Ein Doppelknoten, dann hält es.“

Er schaut auf meinen Kopf, schweigt einen Moment und streicht mir dann mit zitternder Hand übers Haar.

„Das habe ich dir früher auch angetan.“

Wir lachen. Und schlucken.

Es ist nichts. Und es ist alles.

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