Surge una pintura del Castillo de Estense. En la pared, el misterio del pintor fantasma.

Sube las escaleras hasta el último piso, la madera crujiendo bajo sus pies, el sonido del tiempo transcurrido, de siglos. Señala una pared. Sobre el fondo blanco, un dibujo del castillo de Ferrara parece un boceto, el primer trazo de lo que debería convertirse en una pintura. A la izquierda, un poco desprovisto de perspectiva, también un campanario. Los volúmenes, las dimensiones, las líneas de absoluta perfección, la mano de un artista. Un misterio, un thriller al que Valentino Ronconi , de 63 años, intenta dar respuesta.

Entre los muros de aquella antigua casa de campo —Casa Zampieri , Villanova Marchesana, llanura de Polesine, durante años bajo el yugo de los Estenses—, se perciben las huellas de la mano de otro artista. Es su abuelo, Oreste Busolli, quien con sus manos, cepillos y cinceles dio vida a la madera. Como aquella prensa en un rincón, tallada en forma de llave de violín. O el monstruo de la guerra, las fauces, una enredadera de la que cuelga un niño. «Parece la cabeza de Mussolini», subraya. Símbolos de la civilización campesina. Pero la mente regresa al desván, a ese misterio impreso en una pared. Para Valentino, es un porqué en suspenso. Señala de nuevo, dice: «En las paredes, ahora amarillentas por el tiempo, aún se vislumbran con claridad algunas pinturas murales que representan el Castillo de los Estenses». Una pausa. La mirada, ayudada por la luz de un faro, se aleja un poco más. Hay un Águila Negra; este también es un símbolo lleno de historia y significado. El Castillo Estense, con sus torres y almenas, y el Águila Negra evocan la influencia de la cultura ferraresa, evocando un vínculo con el poder nobiliario y una visión del mundo organizada en torno a la corte y la tierra. Ronconi esboza algunas hipótesis, retomando las palabras que le vienen a la mente, palabras de su abuelo Oreste. «Estos frescos —continúa— fueron quizás creados por un artista de paso, un pintor famoso. Llegó aquí, dejó su firma, desapareció. Un poco como un pintor fantasma. Testimonios silenciosos pero elocuentes de una identidad profunda y estratificada. Hablan de un mundo en el que el arte, la vida cotidiana y el simbolismo coexistían, incluso en los espacios más humildes. Bueno, me gustaría dar respuesta a este misterio. Quisiera pedirle a algún experto, a algún entusiasta, que se presente, que aclare, que dé el nombre de quien trazó esa obra».

La Casa Zampieri se tiñe de rojo entre el perfil del trigo y el verde aún del maíz. Un terreno diseñado por el río Po. Continúa: «Es una residencia histórica, que data del siglo XVIII. Allí se encuentra la casa solariega, un edificio rústico adyacente a la casa. La zona delantera cuenta con un patio pavimentado con terracota y un pozo característico, elementos que recuerdan la funcionalidad y la estética de las residencias rurales de la época». La propiedad es privada, no es accesible al público. Dentro de la casa, esculturas hechas con antiguas herramientas agrícolas reinterpretadas artísticamente, un fascinante testimonio de la vida campesina. «Es un museo. Estas habitaciones abren mundos, destellos de la vida en el campo», dice, mientras acaricia un mortero de madera del tamaño de un hombre. «Mi abuelo cabía dentro para esculpirlo». Herramientas, antaño utilizadas a diario en el campo, que son obras de arte que hablan de trabajo duro, ingenio y tradición. El artista ha reinterpretado con maestría cada objeto, dando nueva vida y significado a lo que antes era una simple herramienta de trabajo. Cada pieza nos invita a reflexionar sobre el valor del pasado y la importancia de la memoria de las comunidades rurales.

"Quisiera que estas obras se salvaguardaran, se protegieran del paso del tiempo", dice. Y luego hace un llamamiento. "Cualquier persona que ame estas tradiciones, un coleccionista, quizás alguien que tenga un museo de civilización campesina, podría presentarse. Para salvaguardar estos testimonios". Un doble llamamiento: salvar una página de la historia. Darle nombre a ese artista que un día, en un ático, trazó el castillo y el águila. Quizás esas líneas marcadas a lápiz por un pintor que, en el siglo XIX, era dueño de esa casa. "¿El abuelo Oreste? No, no puede ser. No sabía dibujar". Un misterio, esperando respuesta en el cálido viento de la llanura.