I processi farsa di Stalin | Tra lealtà e tradimento, euforia e orrore

Un libro, un rischio. Ed è un successo. Anche se vi sconsiglio di usare una perfida operazione di intelligence occidentale per espiare i vostri peccati.

Hartmut König ha scritto un romanzo. Sebbene il cantautore definisca il suo libro una docufiction, attinge a eventi storici reali che hanno lasciato ferite e cicatrici – nel movimento iniziato nel 1917 con nobili promesse, che ha riempito di speranza milioni di persone in tutto il mondo, liberandole dall'oppressione, dal saccheggio, dalla rapina, dalla privazione dei diritti e dalla schiavitù. Incoraggiato da un modello che alla fine ha deluso: il socialismo come effettivamente praticato su un sesto del pianeta.

No, Hartmut König non vuole competere con Franz Kafka ("Il Processo") o George Orwell ("1984"). Non è "solo" interessato alle accuse; cerca spiegazioni. Scava più a fondo e, da giovane contemporaneo, sa più di quanto lo scrittore ceco-tedesco, morto giovane nel 1924, prevedesse, o di quanto l'inglese in Spagna abbia dovuto sperimentare tra le fila dei combattenti internazionali contro i golpisti fascisti di Franco. Hartmut König, nato nel 1947, conosce i mostruosi processi farsa nell'Unione Sovietica degli anni '30, così come nell'Europa orientale tra la fine degli anni '40 e l'inizio degli anni '50, le strutture, i meccanismi e le persone. Non per esperienza personale, ma attraverso le storie di coloro che ne sono stati colpiti, vittime e carnefici, che hanno rotto il silenzio dopo decenni, e grazie anche alla ricerca accademica negli archivi aperti all'inizio degli anni '90.

Nel suo thriller politico, il giornalista di professione (che, tra l'altro, aveva completato uno stage alla "Neues Deutschland"), cofondatore del leggendario Club d'Ottobre, un tempo popolare gruppo canoro della FDJ, e viceministro della cultura nell'ultimo anno della DDR, si concentra principalmente, ma non esclusivamente, sul tribunale antisemita contro Rudolf Slánský e i suoi compagni a Praga nel 1952, ma anche sugli altri processi farsa contro alti funzionari comunisti nell'immediato dopoguerra. Come quello di tre anni prima a Budapest contro László Rajk, anche lui ex combattente spagnolo, e quello di Sofia contro Trajtscho Kostow, ex comandante di un'unità partigiana. Il processo previsto a Varsavia contro Władysław Gomułka fortunatamente non ebbe luogo, ma il comunista polacco, che aveva combattuto contro l'occupazione nazista, fu anch'egli arrestato ed espulso dal partito. A Tirana, il fondatore della Repubblica Popolare Socialista d'Albania, Enver Hoxha, eliminò con rigore i presunti rivali. Tutto seguì lo stesso schema e portò la firma principale del capo dell'NKVD Lavrentij Berija. Hartmut König, tuttavia, vede anche altre forze tirare le fila. Ma fin dall'inizio.

Negli anni '70, l'autore era caporedattore di "World Students News", pubblicato a Praga dall'Unione Studentesca Internazionale. "Anche se vivevi dietro la cortina di ferro, non eri stupido, cieco o totalmente ignorante". In un giorno di gennaio del 1974, quando "Rudé právo", l'organo centrale del Partito Comunista di Cecoslovacchia, annunciò la morte del funzionario del Partito Comunista caduto in disgrazia, Josef Smrkovský, il giovane tedesco stava per sorseggiare uno "Staropramen" in un bar del quartiere Malá Strana di Praga, quando un signore anziano lo attaccò a conversare:

Josef non se lo meritava. "Essere gettato in una tomba così indegna. Come se non fosse stato il leader dei gruppi clandestini comunisti. Un eroe durante l'occupazione nazista e una grande speranza in seguito. Ma tradito da Stalin e dai suoi seguaci di Praga. Arrestato, ingiustamente condannato. Rilasciato dopo la morte di Stalin senza ritorno agli onori pubblici. Salito alla ribalta sotto Dubček, è caduto di nuovo con lui." Così parlò il vecchio ceco allo studente funzionario della vicina DDR, attirando la sua attenzione sull'edificio di fronte dove Slánský e i suoi compagni erano stati condannati a morte o a diversi anni di carcere con accuse assurde. La tragedia dei Rossi sulla Moldava gli stava divorando il cuore, aggiunse il vecchio.

Mezzo secolo dopo, Hartmut König ricorda l'episodio e cerca di far luce sul destino di Josef Smrkovský e dei suoi compagni di sventura. Approfondisce il materiale storico e si imbatte non solo nella sfiducia e nelle denunce all'interno del movimento comunista internazionale, ma anche in una mirata campagna di disinformazione da parte delle agenzie di intelligence occidentali: l'operazione segreta "Fattore Scheggia", lanciata dalla CIA nel 1948. "L'operazione ha portato a una spirale di paranoia e repressione, culminata in processi farsa su larga scala nel campo socialista". È da questo materiale che Hartmut König tesse la sua storia, tra "fatti storici e immaginazione letteraria".

Il tragico destino di Oskar Chesilsksi, un personaggio di fantasia la cui storia potrebbe essere considerata rappresentativa dei funzionari comunisti dell'Europa orientale e centrale nella prima metà del XX secolo, deve essere chiarito. La docufiction inizia con una lunga lettera che suo nipote riceve un giorno di novembre del 1990 dalle Filippine, con la quale qualcuno apparentemente vuole consolarlo negli anni del crepuscolo. Il mittente, novantenne, di nome Pavel Novák, si rivela essere un compagno di Oskar Chesilsksi in esilio britannico quando la Germania nazista teneva l'Europa sotto la sua morsa. Lavorava per l'Ufficio per i Servizi Strategici (OSS) degli Stati Uniti, combattendo il fascismo hitleriano all'interno della coalizione alleata unita. Dopo la liberazione, Chesilsksi tornò immediatamente in Cecoslovacchia e assunse alte cariche nel Partito Comunista di Cecoslovacchia, ma fu poi arrestato, condannato a morte e giustiziato. L'autore della lettera rivela al nipote: "Il suo destino, tuttavia, non mi ha dato pace da allora. Mi è sempre stato chiaro che le accuse pubbliche contro Oskar fossero prive di fondamento fattuale. Poi, i legami con un commilitone dell'OSS mi hanno fornito un indizio sui responsabili della sua morte. Tuo nonno è caduto vittima di una perfida cospirazione postbellica". Alcuni complici sono ancora vivi.

Il nipote, cresciuto nella protetta RDT e tifoso di Che Guevara (ecco perché ama farsi chiamare Che) e di Yuri Gagarin, il primo uomo nello spazio, è elettrizzato. Incuriosito, vola a Manila, desideroso di sapere cosa è successo, chi ha diffamato suo nonno e perché.

Nell'episodio, i protagonisti del caso Oskar Chesilsksi si alternano a parlare, raccontando più o meno onestamente il loro ruolo nel suo triste destino. Il pubblico ministero in carica è ossessionato dagli incubi: "I continui lampi di colpa indelebile. Gli arresti. Le notti di tortura. Le confessioni estorte. I verdetti vergognosi. Le esecuzioni frettolose". Karel Soubek confessa di essere diventato un assassino. E si giustifica: "Ma cosa avrei dovuto fare allora? Ero nella posizione sbagliata durante quegli anni difficili. Un terrore angosciante per i traditori dilagava in tutto il partito. Le democrazie popolari difendevano la parte di mondo che avevano conquistato. Le potenze avversarie contavano sull'erosione del proprio nucleo. Per questo, avevano bisogno dei loro collaborazionisti e dei compagni corrotti... I nemici iscritti al partito dovevano essere estirpati dalla società come tumori cancerosi dai corpi umani. E prima quelli al vertice".

Vorotnikov, ufficiale dell'intelligence sovietica e militare, era della stessa pasta: "A quel tempo, non c'erano dubbi. Tutto veniva fatto al servizio della causa. Persino la denuncia dell'agente sionista Chesilski. La sua liquidazione fu un monito per tutti i cosmopoliti che si erano infiltrati nelle nostre fila". Il suo omologo americano, Robert Snyder, che partecipò al D-Day, lo sbarco in Normandia del 6 giugno 1944, e in seguito lavorò come agente doppiogiochista per la CIA e il KGB, è più riflessivo, ma ebbe un ruolo non meno fatale nella vicenda. Più grave, tuttavia, è la testimonianza di Mark Ashley, che affermò di aver reclutato Oskar Chesilski come informatore per la CIA nel 1949. Una sfacciata menzogna: "Era pronto a fare questo passo a causa di inconciliabili divergenze politiche con la dirigenza del Partito Comunista di Germania e con Klement Gottwald personalmente".

Dall'altra parte c'è Ari Blum, partito da Praga con Oskar Chesilski al comando della Wehrmacht e inviato nell'Europa orientale da David Ben-Gurion dopo la guerra: "Cercavamo alleati. Gli inglesi ci avevano incastrati... L'Unione Sovietica ci aveva riconosciuto rapidamente e aveva ordinato ai cechi di fornirci armi. Non potevamo aspettarci nulla dagli inglesi e dagli americani". L'accordo per la fornitura di armi fu stipulato nel modo più discreto possibile, con il suo ex compagno Chesilski come negoziatore ceco. Ma poi la situazione cambiò, racconta Ari Blum. "Improvvisamente, Stalin, a capo del Partito Comunista Cecoslovacco, prese posizione contro gli ebrei". Chiunque avesse avuto contatti con un certo Noel H. Field, capo dell'Unitarian Service Committee (USC) durante la guerra, un'organizzazione umanitaria statunitense che aiutava gli ebrei a sfuggire agli antisemiti tedeschi, era ora considerato uno scagnozzo dell'ebraismo imperialista mondiale. Ari Blum viene arrestato e dovrebbe testimoniare contro Chesilski: "Tutte queste erano parole sciocche, tanto inventate e false quanto estremamente pericolose. Quando ho affermato durante gli interrogatori di aver sempre negoziato con l'approvazione sovietica, sono stato zittito a suon di urla..." Si vergogna di aver rinunciato alla sua resistenza: "Ma persino gli imputati hanno rilasciato confessioni la cui assurdità era chiara sia a me che agli interrogatori. Prima le ossa, poi l'onore: di solito era questo l'ordine". Alla fine, anche Ari Blum viene fucilato, a Tel Aviv.

È incredibile quante persone siano coinvolte nella cospirazione. E quante siano morte insensatamente o siano state distrutte per sempre. Naturalmente, c'è anche una storia d'amore. "La notte con il piccolo Chesilski è stata bellissima", dice Irkat, il cui padre fu anche lui vittima della paranoia di Stalin e che è comunque una fervente comunista. Il suo monologo affronta, tra le altre cose, il cosiddetto "Complotto dei Medici", l'ultimo grande crimine di Stalin. E il discorso segreto di Nikita Krusciov al XX Congresso del Partito Comunista dell'Unione Sovietica nel 1956. Ma soprattutto, descrive dettagliatamente l'Operazione "Fattore Scheggia", uno dei più perfidi colpi di spionaggio della CIA: "È una vergogna come Allen Dulles abbia architettato la mortale montatura per l'agenzia. Come abbia trasformato l'innocuo filantropo di sinistra Noel Field in un astuto reclutatore di agenti che avrebbe spinto i comunisti di ritorno dall'esilio in Occidente a rivolgersi ai servizi segreti americani. E come abbiano fatto sì che un disertore dei servizi segreti polacchi di nome Józef Światło sussurrasse questa menzogna all'orecchio di Stalin, il che significò morte e prigione per tanti comunisti associati a Field".

Il finale del thriller politico è sorprendente. La storia è davvero adatta al teatro, con un tocco shakespeariano. "Dove c'è amore e lealtà, c'è anche tradimento; dove c'è devozione, c'è anche delusione; dove c'è euforia, c'è anche orrore; dove c'è illusione, c'è anche disillusione".

Hartmut König: Stalin, Dulles e la forca a Praga. Finzione documentaristica. Das Neue Berlin, 128 pp., tascabile, €14.