Xuan Bello, uno scrittore tra 'señaldá' e 'joie de vivre'

Poeta precoce, pubblicò il suo primo libro, Nel cuartu mariellu , nel 1982, quando non aveva ancora diciassette anni. Raccolse tutta la sua opera lirica fino al 1999 in La vida perdida .

Xuan era uno dei conversatori più straordinari che abbia mai incontrato. Il colore della sua pelle lo faceva sembrare un contadino. Dato il suo vasto bagaglio culturale (aveva letto quasi tutto), si sarebbe potuto pensare che fosse uno studioso dalla pelle chiara che viveva per sempre chiuso in una biblioteca. Aveva un dono per la parola e sapeva benissimo che la letteratura è, soprattutto, tradizione orale. Trasformò la sua piccola città di Paniceiros e i suoi dintorni (il comune di Tinéu) in un'entità letteraria paragonabile alla Macondo di García Márquez, alla Comala di Rulfo o alla contea di Yoknapatawpha di Faulkner. Come racconta in una delle sue poesie più note, "Bello viene dalla vecchiaia (non dalla bellezza), ma trasformava tutto ciò che toccava in bella letteratura (lo dico io)".

Preferiva il vino al sidro. Era piuttosto frugale nel mangiare e si lamentava del fatto che la gente non cantasse più dopo i pasti. La sua personalità travolgente conciliava la signodá – la forma asturiana della saudade portoghese – con la gioia di vivere . L'ho sempre considerato un degno rappresentante del verso di Leopoldo Panero: "L'anima sogna la propria distanza". Credeva nella fratellanza di tutti i popoli iberici e in un modo di fare politica che abbracciasse i meno privilegiati.

Per quasi sei anni, all'inizio del millennio, ho presentato un programma di libri per l'ormai defunta Catalunya Cultura. Ho intervistato centinaia di autori da tutto il mondo. Ho stretto amicizia con pochissimi. Con Xuan, sì. La coerenza tra il libro che era venuto a presentare, Los cuarteles de la memoria (I quartieri della memoria) (2003), e il suo atteggiamento affabile e dedicato era totale. Ero affascinato dallo scrittore, ma, tanto quanto lui lo era dall'uomo, che da quel giorno divenne il mio amico asturiano. Possedeva l'entusiasmo dei bambini e conservava qualcosa della loro innocenza. Nella dedica che mi scrisse, si riferiva al libro come a un "gomitolo di lana in cui si impiglia il labirinto del mondo". Xuan mi fece innamorare della sua lingua (asturiano, non bable, che in origine era un termine dispregiativo), della sua terra, della sua famiglia. Mi ha fatto conoscere altri grandi autori asturiani: Pablo Antón Marín Estrada, Berta Piñán, Antón García, Martín López-Vega, Ana Vanessa Gutiérrez. E all'amato dottor Federico Muñiz. Mi ha sempre dedicato i suoi libri come "ambasciatore delle Asturie in Catalogna". È stato tradotto in spagnolo da Debate e Xordica. Adesiara e Rata lo hanno tradotto in catalano.

Senza Xuan, questo mondo sarebbe diventato più povero e assurdo. Fortunatamente, lui, così lungimirante, si è impegnato a renderlo molto migliore con le sue opere, che dureranno nel tempo. (Un forte abbraccio, care Sonia e Lena!).