A carreira de Barbi Marković começou com um roubo

É um dia para estar ao ar livre, algo raro em Hamburgo. O sol brilha. Os aposentados colocam alegremente suas almofadas nas cadeiras do bar "Barca". Uma brisa refrescante sopra do Alster, e barcos elétricos chamados "Oscar", "Lotti", "Anja" e "Charlie" estão atracados no cais. O primeiro nome da escritora Marković é Barbi. Ela se encaixa perfeitamente aqui.

Marković usa óculos escuros redondos e bebe um americano. Você poderia passear de barco com ela, com seus cabelos ondulados balançando ao vento, e conversar sobre como tudo começou: com um roubo.

Em 2006, Barbi Marković roubou um livro inteiro de Thomas Bernhard. "Going" virou "Going Out". Thomas Bernhard começa assim: "Enquanto, antes de Karrer enlouquecer, eu só saía com Oehler às quartas-feiras, agora, depois que Karrer enlouqueceu, também saio com Oehler às segundas." Barbi Marković escreve: "Enquanto, antes de Bojana se cansar de baladas, eu só saía com Milica aos sábados, agora, depois que Bojana se cansa de baladas, também saio com Milica aos domingos."

Alguém tirou as calças de couro do autor austríaco e lhe deu uma maquiagem divertida para a vida noturna de Belgrado. Para discotecas e clubes como "Basement" ou "Idiot". O Bernhard de Belgrado é muito engraçado. E para que o livro, escrito em sérvio, não terminasse tragicamente, a jovem autora perguntou a Suhrkamp se ela poderia remixar o austríaco. Eles não acharam graça, mas mesmo assim deram permissão e aconselharam: "O autor deve se manter afastado de tais projetos no futuro." A piada: a versão alemã de "Ausgehen" foi, claro, publicada pela Suhrkamp e foi um sucesso.

Agora, Barbi Marković escreveu um livro que é uma espécie de palestra de poesia, chamado "Roubar, Xingar, Brincar". Ele conta essa história e "como roubar era normal na minha família". Certa vez, a avó de Marković roubou um colar dela e o devolveu de aniversário.

Nascido em Belgrado em 1980, o autor abordava a escrita de forma semelhante à de Robin Hood. Você tira de quem tem e dá a quem precisa. "Porque a literatura é um ato generalizado de vingança de almas pequenas e acuadas."

É o que diz a palestra de poesia. Fala da esperança de semear, com Thomas Bernhard, "as sementes da amargura" em relação à própria sociedade. Tome isso, pátria! Salve seu nacionalismo sérvio! Isso nos leva à segunda parte da palestra de poesia: o discurso retórico. Barbi Marković tomou emprestado um trecho de Marcel Proust para o título de seu romance autobiográfico "Die schissene Zeit", já publicado em alemão em 2021.

O período entre as décadas de 1980 e 1999 em Belgrado foi uma bagunça. Alguns adolescentes de Belgrado revivem tudo com uma máquina do tempo que os joga repetidamente entre a infância e seu estágio final: o bombardeio da OTAN em Belgrado. Banovo Brdo é um bairro onde você não gostaria de ter nascido. Mas, se você nasceu, a única coisa que ajuda é xingar. "'Cuidado para não quebrar o pescoço, não congelar os dedos dos pés, não ser estuprada', sua mãe grita com você antes de sair do apartamento."

Barbi Marković capturou o som autêntico da gentileza sérvia em seus livros, enfatizando que sua infância naquela época não foi agradável. No píer de Hamburgo, ela conta: "Quando comecei o jardim de infância, fiquei surpresa. Todos os outros conheciam algumas músicas. Eu não estava bem informada sobre isso."

Não, ela não conhecia nenhuma música. Ela matou aula de balé e, em vez disso, passava horas viajando pela cidade de ônibus. "Mesmo quando criança, eu me interessava mais pelas coisas desagradáveis. Treinei minha perspectiva da realidade com livros ruins. Com 'Oliver Twist', de Charles Dickens, por exemplo, a história do menino órfão."

A beleza de Barbi Marković, que migrou para a grande editora alemã Rowohlt com seu novo livro, reside no fato de que a melancolia e a reflexão criam um terceiro elemento dialético que ninguém esperaria desses ingredientes: diversão. Ou "brincadeira", como é chamada na palestra de poesia. Em 2005, Marković mudou-se para Viena, onde sobreviveu como uma "trabalhadora pobre em empregos ruins" e queria aprimorar o alemão que aprendera durante seus estudos em Belgrado. Com resultados às vezes trágicos.

O alemão dela era o de Thomas Mann. Mas na taverna de operetas onde trabalhava, de propriedade de um ex-cantor de operetas, falava-se o dialeto vienense, como se todos os povos da antiga monarquia ainda fossem oficialmente obrigados a entendê-lo.

Marković teve que usar trajes austríacos e agora pode pelo menos transformar a mesquinharia de sua nova terra natal em histórias. Ela é uma Proust sérvio-austríaca, uma "fanática por frases" e gosta do original "das comparações malucas e dos problemas de percepção. Da qualidade lírica e instável".

Talvez, diz Barbi Marković, ela tivesse tais problemas de percepção com o pai, e é por isso que o elevou a um personagem, a uma figura. Sob seu nome completo, Slobodan Marković, ele assombra os livros — e dizem que é ainda mais estranho na realidade. Ele encheu seu carro de conchas para se lembrar sempre do mar. Ele guarda dezenas de escovas de dente nos bolsos e as empurra para as pessoas para lembrá-las da importância da higiene bucal. Ele anda descalço pela vida e, naturalmente, também pelos livros da filha.

Seu mundo é absurdo, assim como os mundos exagerados e cômicos das obras de Barbi Marković, que ostentam títulos como "Super-heroínas", "Piksi Book" e "Mini Horror". Por este último, a autora recebeu o Prêmio da Feira do Livro de Leipzig no ano passado.

Um trecho foi copiado da Disney para "Mini Horror". Escrevendo como um brechó: "Sou a Marie Kondo da literatura. Se não traz alegria, jogue no lixo." No livro, as personagens Miki e Mini vivenciam um horror em que o real e o surreal nem sempre são distinguíveis. Assim como agora em Hamburgo: um veleiro bate com estrondo nas tábuas do bar "Barca", os aposentados da mesa ao lado saltam das almofadas e, então, chega uma mensagem de texto informando que Elfriede Jelinek morreu. Mais tarde, chega a notícia de que ela não morreu. É assim que se pode imaginar a morte: se ela não for revogada em X, você está realmente morto.

O sol se põe sobre o Lago Alster Interior, os hóspedes afluem do Hotel Atlantic para os barcos-restaurante, as gaivotas estão preocupadas consigo mesmas e, a 1.300 quilômetros de distância, o estado de emergência se perpetua. Milhões de pessoas protestam contra o presidente sérvio Aleksandar Vučić desde novembro.

O gatilho foi o desabamento da cobertura de uma estação ferroviária na cidade de Novi Sad. Quinze pessoas morreram porque o presidente pressionou para reabrir a estação após as obras. Há boas chances de que a população se manifeste para derrubar o governo. Na próxima semana, Barbi Marković fará uma leitura em Belgrado, justamente no dia 28 de junho, feriado nacional em comemoração à Batalha do Kosovo. "É possível que os maiores protestos ocorram nesse dia", afirma a escritora.

"Haverá mais contraprotestos. Vučić está trazendo pessoas do campo para a cidade de ônibus. Ele as paga com sanduíches, segundo o boato." Vučić provavelmente já tem um helicóptero esperando em algum lugar para levá-lo à Rússia.

"Branquear a própria pátria" não é para ela, diz Marković. Isso também se aplica à sua nova e tradicional pátria, a Áustria. Ela gosta de reclamar, diz a escritora, e se alguém reclama, ela se junta de bom grado. Essa é a sua tristeza.

Você nunca ouviu um blues que provocasse tantas risadas. "Stehlen, Schären, Spielen" é um livro brilhantemente engraçado sobre um autor à beira do fracasso. Palestra de poesia? Eu? A dúvida ecoa por todos os lados, mas a dúvida é a mãe do bem. Barbi Marković escreve com uma serenidade que vem de não querer nada de fato. Um exercício estilístico transformado em carreira. Uma nova peça está sendo escrita, e esta noite haverá uma leitura de "Stehlen, Schären, Spielen" na Hamburg Literaturhaus. Nada pior deveria acontecer a este autor do que o clássico acidente de trabalho descrito no livro: "inflamação na escrita de cenas".

Barbi Marković: Roubar, xingar, jogar. Rowohlt-Verlag, Hamburgo 2025. 144 pp., pe. 30h90.