Imprensa amarela

É normal e comum que jornalistas leiam, e muito, sobre diversos assuntos. É até um prazer ler artigos de jornalistas esportivos sobre temas culturais. Não conheço nenhum jornalista sério que não encontre prazer na leitura, além do conhecimento, algo que aumenta com certa tristeza quando um dos grandes morre e sua arte é resenhada, incentivada por artigos sobre a pessoa, o último, o gigante Robert Redford .

Na semana passada, eu estava me entretendo assistindo a um daqueles programas de tabloides que supostamente analisam com rigor férreo os casos amorosos das nossas celebridades. Uma autoproclamada jornalista declarou: " Sou uma jornalista séria com fontes sérias ". O assunto era sobre as memórias de uma celebridade e seus vários casos amorosos. A colunista era uma chav a quem faltava a grandeza de "Soy la Juani", o magnífico filme sobre o chavismo, e que nunca havia lido um livro na vida. Além disso, há pouco menos de um ano, morreu a mulher que inventou toda essa coisa de imprensa apalpadora, à qual sua filha e neta se dedicam. Ela foi aclamada como uma estrela, tanto que parecia ter recebido o Prêmio Nobel de Literatura em campo aberto.

Ninguém sai ileso desse mundo vil, a menos que seu nome seja Ángel Antonio Herrera , colega deste jornal, você seja um homem culto, um bom poeta e tenha feito amizade com o gênio Paco Umbral, também amigo vivo do abaixo assinado. O pior é que os caras e caras, com algumas honrosas exceções que povoam esse universo de fluxo e refluxo sexual, se levam a sério e se autodenominam jornalistas cultos, como se a cultura só respondesse à exposição da vida alheia nua, sabendo que essas vidas venderam e continuam vendendo suas escapadas por uma fortuna.

As exceções são os colunistas de fofocas dos programas de Sonsoles Ónega e Nuria Roca , entre outros, que também apresentam um sujeito que, para criticar algo, se diz de classe média. Esses personagens de terceira classe deveriam ler e se informar, para não serem engraçados.