O Silêncio de Sófocles

Para este turista cipriota-grego, Sófocles, do Centro Histórico da Cidade do México, a quem contei profecias mexicanas em frente ao Templo Mayor.

Eles não vão embora.

Eles são apagados.

Eles punem o desejo com distância. Quem permanece em silêncio impõe a cadência.

E eu fiquei escuro na escuridão.

Desde o início dos tempos, as mulheres, quando eram deixadas em cavernas e na escuridão, perguntavam onde você estava e rezavam com todas as suas forças pelos homens que iam caçar animais.

Eles inventaram essa oração e esse desejo com as mãos nas paredes. Essa devoção ao casal pelo seu retorno seguro, e todo tipo de magia e força espiritual fizeram com que qualquer Deus fosse invocado para trazer aqueles homens de volta: os primeiros artistas e mágicos foram mulheres, ali na desolação, colocando as mãos com tinta na escuridão da caverna; pedindo que o homem voltasse vivo.

Onde você está? Por que você não responde? Por que eu falo e você não responde? Por que seu silêncio, onde você está?

Devoção, oxitocina e as inteligências artificiais do futuro; Diálogos invisíveis: Naqueles murais estavam os desejos das mulheres. Desejos que vieram do útero. Deseja se sentir protegido, deseja adorar aquele homem que arriscou sua vida para trazer comida.

Emoções extremas me invadem, já vi homens arrancarem seus escalpos quando a morte toca um filho. São emoções primárias, aquelas que se movem quando um homem está diante de uma mulher. Emoções antigas, que despertam quando o humano encontra o sagrado no outro.

Mulheres desesperadas, ou com doses de ocitocina tão potentes quanto cocaína, esperando por esse possível algo, que enlouqueciam só de cheirá-las, sentir sua altura, sua força, sua escuta e sua momentânea escuta respeitosa, antes de se distraírem.

Nós, mulheres, vencemos através da derrota: sem violência, num silêncio diferente, porque aquilo que não se torna consciente retorna como destino.

Os primeiros mágicos daquelas cavernas eram mulheres.

Em desolação.

No preto.

Eles pintaram com seus corpos o que não podiam dizer com suas bocas.

Eles esperavam que o homem voltasse vivo.

E essa espera foi criação.

Esperar por um homem sem uma resposta é habitar o mito sem tear, sem retorno.

É uma loucura herdada.

Uma lucidez trágica.

As mulheres perdem na frente, mas ressuscitam no invisível.

Antígona sabia disso.

Ele morreu por não negociar seu desejo.

Ele enterrou seu irmão como alguém que enterra uma parte de si que não pode deixar apodrecer no sol.

Ele não esperou pela compreensão.

Ele fez isso porque era respeitoso fazê-lo.

E porque ele amava.

Antígona não chora por isso.

Ele chora porque o mundo se esqueceu de seu irmão.

Porque o amor não é mais arriscado, pago ou honrado.

O Creonte moderno é meu pai.

Não é um rei.

Um homem que me ensinou como ser punida.

Um homem que transformou a lei em silêncio.

E ternura, na traição.

Sófocles moderno? Um eco.

Uma maneira elegante de não dizer nada.

Eu não amo aquele homem.

Adoro o que a escrita me fez fazer.

Adorei a rachadura.

Hoje escrevo isso para que isso não aconteça novamente.

"Uma palavra nos liberta de todo o peso e dor da vida: essa palavra é amor." disse Sófocles da antiguidade.

Meu nome é Nalleli. Em zapoteca: eu te amo.