Picknicken op de parkeerplaats

Zowel armoede als rijkdom zijn gemoedstoestanden. Ongeneeslijke, maar niet dodelijke ziekten. Armoede is een uitslag die je er steeds aan herinnert dat het er is, en rijkdom is het vloeibare bloed in je aderen dat je kinderloos en zonder enige vreugde in deze wereld kan achterlaten. In zowel armoede als rijkdom schuilt een waarheid en een berg leugens die je jezelf vertelt om te genieten van het leven dat je is gegeven of dat je hebt verdiend. Vandaar het belang van de middenklasse, die mutatie.

In meer of mindere mate is een middenklasse-individu iemand met een brein dat toegang heeft gehad tot gratis onderwijs, vrije tijd en vermaak, een democratische ideologische en morele basis die getemperd wordt door een atavistische arbeidersklasse- angst, en die ervan uitgaat dat hij verdedigd zal worden door een verzorgingsstaat. Dit alles speelt zich af in het hoofd. Als we het over het lichaam hebben, heeft middenklasse- kind A de genen van armoede die zijn haar naar beneden trekken, cement op zijn voeten plakken om hem eraan te herinneren dat hij nog steeds van macaroni, biefstuk en aardappelen houdt, overal heen kan, alle kleren kan dragen en met bijna iedereen een biertje kan drinken: vrienden, schoonfamilie, broers en zussen, ouders en partners, van wie velen, simpelweg, idioten waren.

Van een afstandje zie je dat ze het naar hun zin hebben, dat ze vergeten zijn dat alles om hen heen lelijk en meedogenloos is.

Idiotie zorgt er natuurlijk voor dat iedereen, zowel boven als onder, gelijk is. Rijke dwazen trekken aanvankelijk de aandacht, maar worden het zwijgen opgelegd en ergens neergezet waar ze niet al te veel overlast veroorzaken. Als je arm bent, moet je de dwaas meenemen naar feestjes; hij trouwt met je zus en de kans is groot dat hij meer verdient dan jij. De armen verbergen de idioot niet, want de vrijheid van dat stigma betekent dat niemand je opmerkt, omdat niemand om je geeft. Tenzij je knap, getalenteerd bent of te veel geld hebt.

De waarheid van de armen is spontaniteit en de wens om daaraan te ontsnappen. Er is een betere wereld: die van de rijken, de beroemdheden, de getalenteerden. Daarom wordt populaire kunst zelden onder de rijken gevonden. Omdat ze nergens heen kunnen. Ja, van hun ouders, maar het blijkt dat daar het geld te vinden is. Van hun familie, hun huizen, hun zomerverblijven. Alles is versteend, vandaar de excentrieke rijken, vandaar de prijzen van een wijn of een horloge. Maar de waarheid van de rijken schuilt in hun blik wanneer ze worden opgevoed in schoonheid. Om te kijken naar wat mooi is, om het te herkennen, om te weten dat dit de plek is en niet die andere.

De armen verbergen de idioot niet, want de vrijheid van dat stigma is dat niemand naar je kijkt, omdat je voor niemand belangrijk bent.

Toen ik klein was, gingen we naar Castelldefels. Dat was het nu niet meer. Castelldefels was toen hét strand voor iedereen, maar we gingen er vooral heen omdat het dichtbij was. Punt uit. En aangezien mijn vader waarschijnlijk bij de landing in Normandië was, waren we om 8:00 uur 's ochtends al in Omaha en om 12:00 uur 's middags al op weg naar huis. Oké, we waren een gezin zonder pigment, maar we stonden nooit in de file. Het stigma van de arbeidersklasse is dat elke plek, elke baan, en zelfs elke partner en vriend er niet toe doet, omdat je weet dat er weinig keuzevrijheid is. Je leeft in ruimtes die niet van jou zijn. Vroeg aankomen en altijd wachten tot iemand je vertelt dat je het feestje hebt verstoord, dat dit niet jouw plek of jouw land is.

Lees ook

Als je Mar Bella bijvoorbeeld benadert vanuit een rijk of gewoon middenklasseperspectief, vraag je je misschien af ​​wat die mensen midden op de snelweg doen, languit onder de minimale schaduw van bomen, doende wat ze kunnen. Net zoals een huis geen thuis is, is elk gazon geen eclogue van Horatius. Het angstaanjagende antwoord zou kunnen zijn dat dit – direct aan het strand, op het asfalt, op de parkeerplaats van een supermarkt – beter is dan hun kleine, hete, overvolle huis. En ook dat hun recht om naar het strand te gaan, naar luide muziek te luisteren, naar het platteland te gaan, te voetballen of honkballen, wordt beschouwd als een recht dat hen elk moment kan worden ontnomen. Dus maken ze misbruik van het leven zolang het nog kan. Het schokkende is dat er tien stappen voorbij die boom een ​​andere, koelere, grotere en mooiere plek is, maar die zien ze niet. Daar hebben ze geen oog voor.

Je rijdt over de snelweg en ziet paraplu's op de parkeerplaats. Soms zijn er voetbalwedstrijden voor tien, dertig mensen, jong en oud, mannen en vrouwen. Vandaag is het honkbal. Geïmporteerde sporten, natuurlijk niet patriottisch genoeg. Van een afstandje zie je dat ze het naar hun zin hebben. Dat ze vergeten zijn dat alles om hen heen lelijk en meedogenloos is, want het gevoel van leven, lachen en rennen, springen en plezier maken, winnen en verliezen, doet hen hun toekomstige uitroeiing vergeten, het voorteken dat hen dichter bij hun waarheid brengt: maak jezelf onzichtbaar totdat ze niet meer kunnen doen alsof ze je niet zien.